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Eu não vou mentir, nem sempre a saudade é sua.

Meu coração vagabundo vive a enfeitar cartas pra várias pessoas e vários sorrisos, e minha memória é seletivamente cruel: hoje uma música é você, amanhã um texto é outra. Mas, o que eu posso fazer? Tudo bem, eu te fiz mal, mereço a distância preventiva do seu coração. Mas precisava não mandar notícias? Precisa jogar as roupas pela varanda?

Toda história se desmancha em ligações não feitas no domingo a noite e lembranças frescas nas próximas sextas. Saudade é saudade porque rima com maldade.

E hoje, minha saudade é você.

anaegidio

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dois pássaros estúpidos

Todo final de domingo eu volto para o lugar onde a gente se conheceu, como se em um surto qualquer você pudesse aparecer e salvar minha semana. Salvar minha vida. Em toda a risada sincera procuro seu olhar de desdenho com aquela piscada de “vam’bora que essa gente é chata demais e eu tenho uma surpresa pra você” que só eu conseguia entender e te seguir rumo rua fora, rumo Rio adentro.

E eu fecho e abro a porta, vez a vez, dia a dia, esperando você estar ali parada de pijamas, perguntando o que diabos eu estou fazendo que não do seu lado na cama ou em qualquer lugar pra lá da saudade e bem longe dos dramas deixados em guardanapos de bar.

Tento te encaixar nesses olhos claros que acho por aí, mas me voltam respostas desconexas e eu já cansei de interpretar desejos que não são meus. Eu gosto é dos seus sonhos e se não for para ler os seus desejos, então eu dispenso. Obrigado. Sei que a gente combinou de deixar tudo pelos cantos, levemente arranjado como um romance de contos sem fadas, mas a saudade às vezes aperta e me sobra conversa de tapete com vinhos na caneca e pretzel velho.

Eu queria lhe fazer um grande texto, do tamanho das histórias que eu vou contar para os nossos filhos no sofá. Mas hoje não. Hoje, eu só vou ligar. E você, por favor, venha. Não é mais domingo, eu sei, mas já cansei de esperar nesse turbilhão de eufemismos sem sentido.

Só venha.

Att, Tom.